Não há emoção apenas naquilo que dizem conter emoção.
Naquilo que dizem traduzir as muitas razões dos séculos,
Nas doses de gosto conhecido,
No que já vem sorvido.
Me emocionam as palavras que não contêm emoção pela
significação,
As palavras brutas,
Insólitas.
Porque antes de serem palavras
Foram sentimento.
Mesmo a mais grotesca e áspera,
Foi um dia emoção
Até que, criando novas flexões e novos sons,
Irrompesse intrépida pela boca aliviada.
por Sérgio Araújo
Levantou às 3, às 4 partiu na velha canoa costeando o lombo do leste, devagarinho, na flor da maré grande. 
Além das escadas, soluções inimagináveis para todos os mistérios sob o teto de carvão. Abóbada longínqua desde o piso ordinário, ensebado; caprichosamente sujo.
A porta de saída, na verdade, fora a próxima cena; conta da Japamala retornada na infinitude da forma.
Não é o vazio das ruas, nem suas gentes toscas que agora vejo. De perto, grotescos sulcos impregnam a superfície da tela e nela está marcada a entrada do scriptorium.
Olusco não é o nome, mas ocluso. Este é o termo que em magenta se insinua no traçado pueril das letras pintadas na tábula inclinada pelo peso do pincel.
Agora entendo a sinuosidade das escadas, a incerteza dos sentidos na experimentação do tato, a fuga para além das portas, o reconhecimento dos rostos em cubos.
Ocluso! – Sussurrou novamente o zelador já no vazio distante – enquanto repito incessantemente, como um recado que devo transmitir e não posso esquecer: scriptorium ocluso!
Caminho não sei se para dentro ou para fora, não vejo portas. Agora é o vazio e o frio das paredes que roçam meu corpo, regelando os ossos.
Corro como um alucinado e no desvario tudo se mistura: o mosaico do piso, as portas abertas, as vozes misturadas ao assobio do vento, a cabeça da moça da loja e seu cérebro minúsculo, a muralha, o tempo.
Com um rangido, uma porta abre-se diante de mim. Sob uma viga sustentada por duas colunas romanas: a porta do scriptorium.
por Sérgio Araújo
- Está tudo bem com você?
- Como vai passando os seus dias?
Sabe, eu caminho nas ruas e olho para trás, de vez em quando, só para me certificar de que não deixei rastros.
Não, não me leve a mal. Não procuro me esconder nas multidões. Só não consigo deixar de ser coletivo.
Sabe, eu sou muitos e esta multidão, de certa forma, me protege.
Ontem, um sujeito me achou. Ele me viu quando eu cruzava a calçada e um raio de luz bem fino iluminou o botão da minha camisa.
Ele limpou os olhos, franziu as sobrancelhas e encarou o vazio que deixei no espaço da rua.
Às vezes ecoo como asa de libélula e o som se propaga como se fosse numa ruina grega.
Não importa. Vou meter meus poemas nos bolsos e fazê-los cair um a um; palavra por palavra; todos os silêncios de entreletras que deslizarão sobre as pedras para murcharem na areia fina.
Será minha pista. Minhas pegadas para serem seguidas.
De qualquer forma, está tudo bem.
por Sérgio Araújo
