Invólucro que impregna a retina
Cristalina salina na intempérie
Vesga de todo cal
De todo sal que circula
Na líquida superfície ondulante
Enquanto rosna a rosca da lente
Intermitente
Saliente olho vagante
Blasfemo tradutor da realeza
Que traga no ventre turvo
Escuriclaro obturado
Eletrizado
Vômito cromatizado
Na plasmogenia salitrosa
Reluzente
Claro e e quente
Nascente
por Sérgio Araújo
Eu crio e descubro algo novo
Anne de London
Marca um encontro
Do outro lado do ponto
Enquanto folheia um livro,
Um conto de Maupassant.
Bola de sebo,
Bala soft
Baile underground
Bem ali no ponto de ônibus,
Na esquina, em junho.
Jazz aqui é muito mais Jazzi
Que em Motherland.
E meu coração é uma língua de metal
Baby,Baby
Procrastination forever.
por Sérgio Araújo
Chove!
Gotas ásperas na noite cínica.
Prisma, pingos
Esparramando cores nas paredes,
Transpiração
Num corpo emprestado de cimento e aço.
Cacos de todos os olhos,
Restos de som,
Cheiros em nacos de algodão.
Chove ilusão.
Percute na poça transbordante
E serpenteia adiante
Na tez brilhante da calçada.
por Sérgio Araújo
Aqui ninguém me alcança.
Rabiscando no topo da página em branco, sutilmente, foi transportado para além das pautas; essas bitolas horizontais que suportam e aprisionam o sentido das coisas. Como representar, já que nada havia para suportar seus rabiscos, a profusão de sons, cores e formas que experimentava naquele instante único e estranhamente desafiador, de modo a fazê-los contidos em seus próprios universos atomizados e espalhados na geléia disforme e ilimitada?
De súbito reparou que começara a projetar as suas reminiscências intercaladas nas letras, palavras e frases que, como muros, aprisionam os sentidos e os desígnios; as ideias. Muros altos para as subversões, médios para os desencantos e quase nada, pequenas cercas de jardim, para as angústias passageiras, daquelas que aparecem pela manhã e são logo esquecidas na labuta do dia.
Ora, ora - Cogitou com um sorriso tímido – teria pretensão maior ao escrever numa folha de caderno barato, que preencher vazios estruturais com personagens e suas vivências fantásticas e, às vezes, tão simples como as nossas próprias? Não seria assim? Escrever em linhas pontilhadas?
A dúvida lambia as tênues certezas com sua língua áspera, que recolhia com vivacidade para saborear ruidosamente, esfregando-a nos lábios verdes da sua boca de dragão. Enquanto isso, seus dedos flutuavam devorando vazios na infinitude da página.
por Sérgio Araújo
Desfaço-me dos meus poemas,
Obras inacabadas.
Sem ortodoxia,
Apenas semeio palavras no gosto alheio.
Despeço-me enquanto ainda rola na ponta dos dedos
A última letra.
Sem avareza ou tristeza.
Nessa empreitada,
Não há nada além da ideia que nos une
No instante em que você me vê
E eu te imagino emaranhando-se em minhas descrições,
Em meus meandros de frases tontas.
O que bebe e o que se embriaga.
O resto é nada
Nem o zumbido da crítica
Nem o apreço demasiado.
Só a palavra
Em seu embaraço..
por Sérgio Araújo
A noite líquida 
Quando as folhas dançam no ar
O cheiro do mar
Raposa dos campos e o homem louco
Livre para o futuro
Espírito de asas ligeiras
O homem intrépido
O homem que sou chora diante da beleza
Que nunca morre
E o espírito do homem louco é livre
Dançando sobre a grama molhada
Voa para o nada.
por Sérgio Araújo
Sendo ainda criança, não sabia das regras do mundo. Nada sabia daquilo que obrigava os homens a trabalhar por dinheiro, as mulheres a servir e as crianças a desobedecer os ditames; fardos, que os adultos carregavam com grande sacrifício e compartilhavam entre si, arrastando suas hipocrisias sutis.
Posto que não saber é um tipo de sabedoria que foge aos verbos das ruas, dos bancos das igrejas e das salas sombrias, a criança olhava para o mundo de baixo para cima e mastigava o por quê do dia ao tempo em que afastava-se lentamente dos seus próprios pés.
Um som passou por aqui. Deixou suas marcas no silêncio entre o sol e o lá. Silêncio cheio de falas na sala imensa em cujo eco abundam coisas de sentir.
Digo de eras entrelaçadas e fantasias inteiras curtidas no limiar da claridade da manhã. Soltas, as notas se vão, prolongando os lumes como se fossem suas caldas, réstias de sol no chão de pedra.
Porque não te vejo, entristecido, vago a sonhar com cores e sons que não se importam com unidades. Não é para mim essa música. É de todos na universalidade em que também me reconheço.
Canto e desencanto, espaço, delírio….
Em que estrada insana intenta o som fazer-se tão simples e belo?
por Sérgio Araújo
Sobreface.
Faces de todas as coisas
Do visível delével,
Poeira formatável pela preferência.
Nada real com quer tua sensatez.
Tudo real com se fosse a primeira vez.
A sede, o gole e a sede do gole.
Dasein!
por Sérgio Araújo
Agora olhava a vastidão da caatinga e seus galhos, como braços retorcidos, sapecados, arranhando a paisagem.
O circulo se fechou unindo à ponta do Saara. E toda a tempestade é um canto varrendo as nuvens supostamente postas no céu de gifs replicantes.
As marcas da praça ampla a me olhar, sozinho, posto no vão aonde sopram os violinos cavando valas na superfície do vento.
Não é nenhuma luz do sol aquele reflexo que te dei numa tarde, cansado de ver os barcos quando estava no cais das caravanas.
Aquele som antigo,
Mãe Terra,
Aquarela.
Blue de cítara,
Atabaque
Baque, bac, back, baq.
E não há outro mundo para me espelhar. Apenas o mar, camaleão engalanado para a eternidade.
por Sérgio Araújo
Como posso na plenitude do dia
Catar versos tão maduros?
Alguns agarraram-se a mim
Como a um pai zeloso.
Outros, colhi como frutas maduras.
Há os que correm, aflitos, olhando a retaguarda.
Os que parecem ter sempre estado aqui ao meu alcance.
Uns simplesmente explodem sobro os outros
Espalhando suas partes,
Imagens que se agregam com facilidade
Na extensão dos signos
Já plenos de si.
por Sérgio Araújo
O campo coberto de céu nunca morre
Se a grama seca
A raiz toca as nuvens no seu anverso.
O céu espelha a grama sobre o campo
E molha o solo do universo.
E eu quero conversar
Olhando nos meus olhos
Que refletem as nuvens sobre o campo.
Já não posso chorar
Para não molhar o campo sob o céu.
Basta que eu seja um homem
E possa olhar o campo e o céu
No limite do horizonte
Tênue, traço constante.
por Sérgio Araújo
Quero falar sobre aquela emoção antiga
Perdida na floresta dos sentidos.
Vez em quando,
Quando levemente entristeço,
A vejo surgir assim tão magra e leve
Que parece definhar longe da minha atenção.
Mas ela está sempre lá,
Entre sombras finas, chuvas e silêncios.
Vez em quando,
Quando levemente entristeço,
Sinto-a perto de mim,
Soprando versos no meu ouvido.
por Sérgio Araújo
Para Aglacy Mary
Também apago sombras!
Sinto-as…
Sombras são quase coisas,
Outras coisas.
Talvez as próprias coisas!
Quem sabe atalaias
Ao sol ardente
De uma tarde de verão.
Sombras no oceano,
No mesmo plano da avenida.
Rua da frente!
E não me esqueço da Santa Rosa.
Café Aragipe,
Cheiro de manhã
Impregnado de humanidade.
por Sérgio Araújo
Meus pensamentos sonoros como versos matutinos
Rasgam o papel com letras agudas
Semeando palavras na branquidão.
Rimas voláteis como sax on song
Findam completas feito chuva na tarde.
Com um sorriso discreto,
Te vejo na gota de tinta,
No fim da linha em espiral
Que traço com meu bico de pena.
Serena,
Passas bebendo nuvens alvinhas
Num céu de bem cedo.
Daqui, do lado da sombra,
Corro os dedos distraído
E risco o teu nome em silêncio
No vapor fugaz da vidraça.
por Sérgio Araújo
Qual a solução?
Se no vão do meu olhar incerto,
Da minha conta aberta na atmosfera
Sou um pássaro na chuva
Nesta praça insana.
Um ponto
Num canto do mundo.
por Sérgio Araújo
Tarde infinita
Besouros circulam sobre a cabeceira da cama
Indiferentes
Como se andassem sobre as notas desta música fria
Solidão de tarde de domingo
Incertezas
E minha voz
Fria
Vazia
Solo de saxofone
No silêncio solúvel
Na palidez do azul entre os galhos.
por Sérgio Araújo