Quero falar sobre aquela emoção antiga
Perdida na floresta dos sentidos.
Vez em quando,
Quando levemente entristeço,
A vejo surgir assim tão magra e leve
Que parece definhar longe da minha atenção.
Mas ela está sempre lá,
Entre sombras finas, chuvas e silêncios.
Vez em quando,
Quando levemente entristeço,
Sinto-a perto de mim,
Soprando versos no meu ouvido.
por Sérgio Araújo
Para Aglacy Mary
Também apago sombras!
Sinto-as…
Sombras são quase coisas,
Outras coisas.
Talvez as próprias coisas!
Quem sabe atalaias
Ao sol ardente
De uma tarde de verão.
Sombras no oceano,
No mesmo plano da avenida.
Rua da frente!
E não me esqueço da Santa Rosa.
Café Aragipe,
Cheiro de manhã
Impregnado de humanidade.
por Sérgio Araújo
Meus pensamentos sonoros como versos matutinos
Rasgam o papel com letras agudas
Semeando palavras na branquidão.
Rimas voláteis como sax on song
Findam completas feito chuva na tarde.
Com um sorriso discreto,
Te vejo na gota de tinta,
No fim da linha em espiral
Que traço com meu bico de pena.
Serena,
Passas bebendo nuvens alvinhas
Num céu de bem cedo.
Daqui, do lado da sombra,
Corro os dedos distraído
E risco o teu nome em silêncio
No vapor fugaz da vidraça.
por Sérgio Araújo
Qual a solução?
Se no vão do meu olhar incerto,
Da minha conta aberta na atmosfera
Sou um pássaro na chuva
Nesta praça insana.
Um ponto
Num canto do mundo.
por Sérgio Araújo
Tarde infinita
Besouros circulam sobre a cabeceira da cama
Indiferentes
Como se andassem sobre as notas desta música fria
Solidão de tarde de domingo
Incertezas
E minha voz
Fria
Vazia
Solo de saxofone
No silêncio solúvel
Na palidez do azul entre os galhos.
por Sérgio Araújo
Sentado num sofá improvisado com um banco de kombi, observa atento o fluxo intenso dos requerentes.
O espírito do tempo não é um fantasma, uma assombração.
Não senhor!
Ele é um vazio cheio de recordações.
Ele impregna essas paredes com suas marcas,
Arrasta suas correntes de datas,
Farfalha nas janelas os seus galhos de folhas secas.
Sussurrando como o vento,
Ele aperta o nosso peito nos tirando o ar.
Nos diz dos feitos e desfeitos,
Do paradoxo de ser o que não se é
Não sendo o que se foi, sempre.
Ele charla, nos convida a dançar
E como um louco,
Perdido em sua própria dança
Outra vez nos faz criança.
por Sérgio Araújo
Foto: By Raaden
Não há emoção apenas naquilo que dizem conter emoção.
Naquilo que dizem traduzir as muitas razões dos séculos,
Nas doses de gosto conhecido,
No que já vem sorvido.
Me emocionam as palavras que não contêm emoção pela
significação,
As palavras brutas,
Insólitas.
Porque antes de serem palavras
Foram sentimento.
Mesmo a mais grotesca e áspera,
Foi um dia emoção
Até que, criando novas flexões e novos sons,
Irrompesse intrépida pela boca aliviada.
por Sérgio Araújo
Levantou às 3, às 4 partiu na velha canoa costeando o lombo do leste, devagarinho, na flor da maré grande. 
Além das escadas, soluções inimagináveis para todos os mistérios sob o teto de carvão. Abóbada longínqua desde o piso ordinário, ensebado; caprichosamente sujo.
A porta de saída, na verdade, fora a próxima cena; conta da Japamala retornada na infinitude da forma.
Não é o vazio das ruas, nem suas gentes toscas que agora vejo. De perto, grotescos sulcos impregnam a superfície da tela e nela está marcada a entrada do scriptorium.
Olusco não é o nome, mas ocluso. Este é o termo que em magenta se insinua no traçado pueril das letras pintadas na tábula inclinada pelo peso do pincel.
Agora entendo a sinuosidade das escadas, a incerteza dos sentidos na experimentação do tato, a fuga para além das portas, o reconhecimento dos rostos em cubos.
Ocluso! – Sussurrou novamente o zelador já no vazio distante – enquanto repito incessantemente, como um recado que devo transmitir e não posso esquecer: scriptorium ocluso!
Caminho não sei se para dentro ou para fora, não vejo portas. Agora é o vazio e o frio das paredes que roçam meu corpo, regelando os ossos.
Corro como um alucinado e no desvario tudo se mistura: o mosaico do piso, as portas abertas, as vozes misturadas ao assobio do vento, a cabeça da moça da loja e seu cérebro minúsculo, a muralha, o tempo.
Com um rangido, uma porta abre-se diante de mim. Sob uma viga sustentada por duas colunas romanas: a porta do scriptorium.
por Sérgio Araújo
- Está tudo bem com você?
- Como vai passando os seus dias?
Sabe, eu caminho nas ruas e olho para trás, de vez em quando, só para me certificar de que não deixei rastros.
Não, não me leve a mal. Não procuro me esconder nas multidões. Só não consigo deixar de ser coletivo.
Sabe, eu sou muitos e esta multidão, de certa forma, me protege.
Ontem, um sujeito me achou. Ele me viu quando eu cruzava a calçada e um raio de luz bem fino iluminou o botão da minha camisa.
Ele limpou os olhos, franziu as sobrancelhas e encarou o vazio que deixei no espaço da rua.
Às vezes ecoo como asa de libélula e o som se propaga como se fosse numa ruina grega.
Não importa. Vou meter meus poemas nos bolsos e fazê-los cair um a um; palavra por palavra; todos os silêncios de entreletras que deslizarão sobre as pedras para murcharem na areia fina.
Será minha pista. Minhas pegadas para serem seguidas.
De qualquer forma, está tudo bem.
por Sérgio Araújo
Eu vim te ver.
Ver as cores que te dei naquele dia ensolarado,
Os cantos dos olhos quando você sorri.
Vim sincronizar sua voz com os ecos na memória,
Repetir a nossa história.
Vim andando na trilha que deixei,
Relendo os versos ao acaso.
Vim sem tempo pra ficar,
Sem hora pra sair.
Vim assim:
No pretérito perfeito,
Desse jeito,
Vim.
- Não me diga que sujei a roupa de domingo e não posso aparecer em público desse jeito. O pelotão dos amarrotados já dobrou a esquina e eu ainda aqui, olhando pra sua cara de taramela rachada. Pois fique você sabendo que eu rejeito todo o seu humor de serpente e nem tente me fazer ficar, pois de agora em diante não sou mais gente. Sou capitão, tenente ou indigente metido a besta no meu uniforme novo de Siri.
- Te discunjuro, peste! Quem nasceu pra Xangó jamais será Robalo! -Pragueja a nega véia.
Volta e meia, seu Nazinho cuspia na raiz do pé de pau e entornava a branquinha sem fazer careta. Olhava em volta para se certificar de que estava ali mesmo, na sombra rala da algaroba cabocla.
Prejuízo, o vira-lata sarnento, observa tudo com seu olhar de peixe morto e o sol trombica na maré alta pra sumir devagarinho, incendiando os morros do Bom Jesus.
por Sérgio Araújo
O casarão ergue-se à margem da rua como uma muralha que ao longo dos seus mais de duzentos anos sustentou olhares soberanos sobre a cidade, desde suas janelas escavadas no frontispício decorado com anjos e demônios.
Caminho sobre a areia
Com os olhos nas nuvens.
As mãos vagueiam na atmosfera úmida.
Sinto
E vejo as estrelas mortas na praia.
Tudo é amplidão
E espuma
Que o vento desintegra.
por Sérgio Araújo
Há menos mistérios nas cores do dia.
Vejo agora o que antes perdia-se no afã dos sorrisos fartos,
Os detalhes se insinuam
Como estrelas no amanhecer
E eu os apanho com destreza.
Não vejo nisso uma façanha,
O que me importa
São as histórias inacabadas que completarei
Os assuntos sem memória que se pronunciam ao léu,
Os retratos sem faces no mosaico das ruas…
por Sérgio Araújo
Como crateras escavadas na noite densa para abrigar os restos de sua alma vazia; assim eram os olhos de Zulmira. Não via nos becos sórdidos a decadência das gentes, mas uma potencialidade para o inesperado e o fatídico.
Ela zombava do tempo e do ser. Nas tempestades da carne e no redemoinho da embriaguez delirante encapsulava antídotos e panaceias para os breves dias de amarga lucidez.
Em outros palcos, novos atores, velhos canastrões, máscaras partidas no relance dos braços e abraços enclausurados na inconsistência da troca. Nada de afetos afoitos ou sinceras desculpas.
Gente se parte ao meio – dizia - como quem rasga uma antiga fotografia para segregar memórias. Zulmira, a dama da noite, rompia a escuridão tateando na atmosfera onírica do seu próprio destino encrostado nas pedras das ruas.
Zulmira, por trás da fumaça, imprimia no ar um sorriso ácido como o blues que brilhava na superfície negra do vinil.
por Sérgio Araújo
O vagão arrasta seus aros de aço
Os olhos esbugalhados simultaneamente fragmentados
no vapor fugaz
Um traço
Rangem esferas de rostos
Não há palavras
Apenas espelhos em cacos
Cada uma ponta
Afia uma outra imagem
E aponta
Em diferentes pontos
Os fragmentos do todo
E o desdobro
Do olho panorâmico de Bentham
Estacionário e sinérgico
Como num quadro futurista
Ou num filme de Eisenstein.
por Sérgio Araújo
